Загремел я как-то в больницу. Уж не помню, по какому поводу, но перемещаться по больничным коридорам мог без посторонней помощи. Первые два дня, помнится, отсыпался без памяти, а уж потом стал планомерно обшаривать здание больницы (четыре шестиэтажных корпуса, не считая отдельно стоящих построек) в поисках новых развлечений.
Много всего было перепробовано - и водку пили в заброшенных коридорах дальних корпусов, и на гитарах там же по вечерам бренчали, некоторые особо отчаянные ухитрялись прелюбодействовать на каких-то вшивых матрасах, предусмотрительно кем-то оставленных на чердаке - короче, через неделю были опробованы практически все способы больничного времяпровождения. Стало скучно.
И тут кто-то предложил обследовать больничный морг. Идея, с вечера воспринятая "на ура", утром ни у кого не вызвала особого энтузиазма, поэтому к сиротливо стоящему на пустыре зданию морга я отправился один. Зайдя в одну из входных дверей, я не успел даже определиться с дальнейшим маршрутом экскурсии, как вдруг открывается дверь с табличкой "Посторонним вход воспрещен" и оттуда на меня прет здоровенный мужик. Колоритная такая личность - под два метра ростом, с огромным брюхом, огромная черная бородища по самую грудь, рот испачкан чем-то жирным, а в руках, как сейчас помню, бутылка из-под "Фанты". Дополнял образ когда-то белый, а ныне серый в каких-то бурых пятнах халат с закатанными, как у мясника, рукавами. И стоим мы, уставившись друг на друга, я - маленький, съежившийся от ужаса пациент в больничном халатике, и он - здоровенный Бармалей с едва ли не окровавленными руками, и молчим, разглядываемся.
Первым очухался я, ну и спросил, первое, что на ум пришло:
- А покойнички свеженькие есть?
На что этот мужик мне отвечает (ради его, собственно ответа, я и пишу эту историю):
- А ТЕБЯ ЧТО, В БОЛЬНИЦЕ НЕ КОРМЯТ?!!...
В палате мужики долго ржали, некоторые не поверили, но проверять мой рассказ, искать этого мужика почему-то никто не пошел...